Morgengrauen. Der Absacker muss drin sein. Die Straße runter. Stranden in der Eckkneipe. Bunte Lichterketten und versammelte Einsamkeit des Viertels. Graben in tiefen Taschen. Zwei Kleine vom Fass. Aus der Jukebox Schlager. Die Frau besingt die Schönheit der Liebe. Wirt Horst schmunzelt. „Is übrigens unsre Verlobungsbank, auf der ihr da sitzt“. Ende vom Lied. Jetzt tritt Udo mit Panikorchester an. „Mach ma’ lauter“, ruf ich Horst zu. „Nee, nee, mien Deern. Wenn Nicki Lauda Liza Minelli heiratet, dann heissas auch immer lauda-leisa. So geiht dat nich!“ Na denn, Prost.
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